Blogue de Denis McCready’s Blog

Texte lu aux Auteurs du Dimanche le 22 novembre 2009

Texte Kamikaze, écrit durant le spectacle sous des contraintes choisies par les spectateurs et moi.

Thème : BABY

Contraintes : personnage Cat Woman, Dany Turcotte et sa phrase tirée de Tout le monde en parle : « La génération Passe-Partout ça vous dit quelque chose, mais moi ça me dit rien. »

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La lumière dans la pièce frétille, la neige sur l’écran de télévision grésille silencieusement, une main tient encore la télécommande fermement malgré le sommeil évident par la petite coulée de bave qui termine sa course sur le coton blanc sale.

Une cassette VHS se rembobine à grande vitesse avec un petit grincement aigu.

Sur le sol, de nombreux télé-horaires éparpillés, ouverts aux pages montrant la vedette de la semaine.

Une souris, verte.

Un chien lourdaud qui a l’air d’une vadrouille.

Une femme au visage de poupée.

Puis deux adultes à l’air surpris, les yeux grands, le sourire niais, des couleurs simples, des formes géométriques sur leur chandails. Plus bas sur cette page, un comédien connu, Dany Turcotte, et une citation extraite du texte. Il répond à la journaliste, de manière évidente, plus jeune que lui: « La génération Passe-Partout ça vous dit quelque chose, mais moi ça me dit rien. Quand j’étais petit, les personnages pour enfants étaient pas mal plus flyés, des fois pas trop recommandables pour les enfants, genre Cat Woman, une espèce de dominatrice malade mentale dans un suit noir luisant. Ayoye! »

Des bouteilles de bières répartis autour du fauteuil, quelques unes brisée, de la bière collante finit de sécher sur le bout de plancher entre le tapis et le mur. Des mouches, discrètes mais résolues.

Un semi-ronflement viens et va, la bouche pâteuse qui fait des petits bruits de déglutition, une autre coulée de salive.

On entend entre ses lèvres hirsute : « Baby… Baby… »

Une voix d’homme caverneuse et ronde. Propre aux double menton et en parfait accord avec le gros ventre rond qui fait à l’homme une masse centrale, un bouddha en camisole, les aisselles jaunies.

Un mur au complet est occupé par des vieilles cassettes vidéos VHS enregistrées maison. Les titres d’émissions y sont annotés d’une écriture méticuleuse, parfaite, une extraordinaire standardisation.

Des noms de super héros, Batman, Superman, Spiderman, puis deux ou trois espaces vide… Et ça reprend, Captain America, The Silver Surfer, Thor, Conan.

À côté du fauteuil dans un cabaret, une panoplie de jouets anciens, leur forme, leurs couleur et leur état décrépit suggère qu’ils ont des décennies : un pistolet aux ailes de chauve-souris, un petit bouclier avec une grosse étoile. À côté des jouets, un repas congelé séché, une lasagne orange qui fait maintenant le régal d’une autre mouche.

L’homme endormit tient un petit fouet dans sa main.

Les fenêtres ont été bouchées avec des sacs de vidange, la condensation de la pièce dégoutte lentement sur le plancher. Un demi sous-sol avec un gros calorifère de fonte, la peinture écaillée, une trappe à souris refermée sur un petit corps poilu, sec, les griffes recourbées dans la poussière.

La voix reprend : « Baby… Baby… »

Il semble aller et venir dans le sommeil.

Bruit sec, la cassette est arrivée au début du ruban et recommence à jouer.

Une image apparaît. Dans un lettrage criard, on peut lire : Dungeon of the Cat Woman.

L’image noir et blanc est floue, de nombreuse lignes vidéo lézarde l’image. Une femme habillée dans un habit de félin noir très moulant et chatoyant entre dans un décors de carton-pâte et se dirige vers une cage. Un homme, l’air du détective américain typique, est assis sur le sol de la cage. Il l’invective. Elle rit.

Sur une table, une jeune femme est attachée, inconsciente. Sa robe savamment déchirée pour suggérer ses formes généreuses de jeune adulte, elle ouvre lentement les yeux. Un regard d’effroi se lit instantanément sur son visage et aussitôt, la femme chat se dirige vers elle en riant, faisant des mimiques de chats qui veut griffer. Elle trempe un de ses ongles dans un petit encrier où on peut voir un logo de tête de chat, avec deux os qui se croisent, comme une tête de mort féline. Elle s’approche ensuite de la cage et a un échange rapide avec l’homme. Le front parfaitement perlé de sueur, il l’invective alors qu’elle rit et fait mine de le griffer avec son ongle empoissonné.

Elle se rend alors vers la jeune femme sur la table.

Impuissante, elle se tortille, faisant rouler sa poitrine sous le tissus. Elle tente tant bien que mal de bouger pour se déprendre, ses liens sont solides, poignets et chevilles coincés dans de grosses menottes médiévales. Elle a conservé ses petits souliers modeste d’écolières

Le détective crie. Tente de briser la cage. Son visage se fige d’effroi.

La femme chat griffe la bras de la jeune femme, qui crie, hurle, se démène.

Le détective lance un dernier : « NO… »

Mais le poison fait rapidement son effet et la jeune fille devient soudainement molle, puis bouge doucement, langoureuse, la femme chat rit à gorge déployée. Elle la détache et la jeune femme se met à se trémousser comme une chatte.

L’homme est toujours somnolent, sa voix plus basse: « Baby… Baby… »

On voit ensuite les deux femmes, habillées comme des chattes, fouetter le détective, son visage en sueur crie, il résiste, puis perd connaissance.

L’homme sursaute : « Baby… Baby… »

Son sommeil est lourd.

Sa main refermée sur le petit fouet gigote, le fouet tombe dans un grand ploc visqueux.

Ses culottes descendues autour de ses chevilles, ses genoux poilus écartés, sous sa grosse bedaine, son sexe flasque et visqueux.

« Baby… Baby… »